Bala perdida

Salí disparada por el cañón de un fusil de asalto girando sobre mí misma para mejor perforar el aire y llegar muy lejos. Mi destino era alcanzar el corazón de un hombre que estaba escondido tras un árbol y que no dejaba de atosigar a mi dueño con sus disparos. Atravesé veloz la distancia entre ambos y pasé de largo, perdiéndome en la campiña, lejos de la vista de todo el mundo. Quiso mi destino que fuera disminuyendo altura y velocidad según avanzaba y acabé cayendo en un sitio indigno y sin brillo, exactamente en una boñiga de vaca, con perdón. ¡Plaf! La vaca autora de mi tumba miró sorprendida hacia atrás y se despidió de mí moviendo el rabo con desdén e indiferencia. Entonces me acordé del lema de la fábrica donde nací que estaba pintado en un muro con letras doradas y que estaba dirigido a mí y a todas mis hermanas por aquello de recordarnos nuestra alta misión en este mundo: “Tecum hostes debelamus”. Me sentí muy frustrada y de muy dentro me salió una queja en voz alta. ¡Conmigo no han destruido un ejército más que de moscas! No oí ni el eco, ni todos los ruidos y gritos que surgían en el fragor de la batalla lejana en la que había tomado parte aquella misma mañana. Si algún día investigan sobre el terreno quizás llegue a posar, para más escarnio, en la vitrina de un museo donde cuenten esta estúpida guerra y ensalcen mi insulso papel, en vez de glosar mi convicción de que con la violencia no se logra nada, más bien el deshonor, como es mi caso.

NOTA: Texto presentado en el concurso e Creatividad literaria, en la modalidad de cuento breve en el mes de diciembre de 2025. Condiciones: Entre 1000-1500 caracteres y contendido fantástico. Finalista.

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De Dr. Jekyll a Mr. Hyde

Cuando se repartieron las virtudes y vicios entre todos los hermanos a mí me tocó la humildad y la paciencia. Fue una desdicha, porque todos mis hermanos se aprovecharon de mí. Siempre cedía el primero y soportaba los excesos de soberbia, ira, codicia, envidia, ambición o gula de los demás con mansedumbre. Pasé hambre, vergüenza, perdí la herencia, quedé sin casa ni cobijo. De mayor muté harto de todo y me convertí en un escritor prolífico y exitoso de thriller policiaco. No perdoné a ninguno.
NOTA: Texto presentado en el concurso Creatividad literaria en noviembre de 2025. Condiciones y tema: No más de 500 caracteres y "Te echamos de menos" como tema. Finalista.

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Mito griego con sustancia

Prometeo, dicen, creó la humanidad y encargó a su hermano Epimeteo distribuir las cualidades de todos los seres vivientes. Como era un atolondrado se olvidó de dotar al ser humano de dones. Cuando Prometeo vio el desaguisado, lo arregló robando el fuego a Zeus y dándoselo a los humanos que así pudieron prosperar y sobrevivir. Desde entonces Epimeteo (el que piensa antes de actuar, o sea, atolondradamente) arrastra mala fama y Prometeo (el que reflexiona más tarde y con calma) carga con mejor reputación. El titán impulsivo perdió la guerra del relato ante su hermano.

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Nube escarmentada

Los cirros son nubes altas que parecen quietas en el cielo y que, cuando se les pregunta algo desde el Servicio de Meteorología, confiesan que se aburren mucho. Estamos compuestas de cristales de hielo y nuestras relaciones son frías, añaden como explicación. Envidia nos dan, confiesan, los estratos y cúmulos de ahí abajo, sobre todo, porque fisgan lo que pasa en la tierra. Los meteorólogos se mostraron receptivos cuando pidieron que las bajaran a una altitud de 2 km del suelo. Hicieron descender a dos cirros, no más. Uno se transformó en cúmulo y cambió los cristales de hielo por gotas de agua; el otro se escurrió en una tormenta y desapareció. Como el cirro superviviente no tenía a su colega y sufría bullyng de las masas de nubes asentadas en la zona, llamó urgentemente al enlace del Servicio de Meteorología y le pidió la repatriación. Hay que ver, decía, el trajín que se traen los estratos y cúmulos de aquí abajo, siempre están enfadados entre sí en medio de rayos y truenos, moviéndose al capricho del viento y soltando agua queriendo a veces ahogar todo lo que hay debajo. Encima veo que los humanos tratan mal el agua que sale de mis entrañas... Así que, si usted me da su permiso, me largo. Pilló una corriente ascendente y subió hasta la línea de la estratosfera. Y allí, de nuevo con toda la barriga llena de cristales de hielo esperó la jubilación y se olvidó de las preocupaciones de la vida terrena. Donde mejor se está, dijo a todos sus colegas, es en el cielo.

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Necesito mejorar, reconoce la IA

Don Cosme pidió a la IA un pareado con la palabra nostalgia. Fue un desastre. En el primer intento rimó con “agasaja”. Don Cosme, perplejo, pidió rectificación. Fue peor, ya que la rima se hizo con “aleja”. Don Cosme pacientemente explicó cómo funciona la rima consonántica, pero fue inútil en los dos intentos postreros. Finalmente, el maestro inesperado de la IA se despidió con un pareado:

Ignorante, no aciertas ni una.

Mejor te comes una aceituna.

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La cabeza sobre los hombros

Salió de la cárcel tras cumplir una larga condena y se topó con un colega que había vivido tantas penurias como él. Y le preguntó que si pensaba seguir en lo suyo. ¡Qué va! He estudiado mucho últimamente. Y ¿qué has aprendido? Mira, ni tú ni yo hemos tenido un pasado decente. Tampoco tenemos un futuro prometedor, nadie da un duro por nosotros. Así que, ya sabes, tenemos que vivir el presente sin hacer cosquilla a la suerte. ¡Hala, pareces un filósofo! Estoico, majo, estoico. ¡Que lo sepas!

NOTA: Texto presentado en el concurso de microcuentos en Creatividad Literaria en abril de 2025. Condiciones y tema: No más de 550 caracteres incluyendo espacios y tema "El presente es nuestro".

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El hombre verde que vive en un jardín

Compró una caja de semillas de “césped universal” y se leyó las instrucciones detenidamente. Antes, el vendedor le había explicado que tenía que esparcirlas a voleo por el suelo y echar encima un sustrato de humus que animara a las semillas a germinar. Imprescindible, hizo énfasis en esta palabra, era regar abundantemente, no pisar y poner un espantapájaros para que los pajarillos no se las comieran. Esperó una mañana nublada de abril y se puso a trabajar en su diminuto jardín, siguiendo el método de siembra paso a paso. Era una parcelita de unos 30 metros cuadrados en la parte delantera de una urbanización con un centenar de adosados clonados a la perfección. En el envase decían que en un mes vería crecer la hierba y que hiciera un corte en cuanto alcanzaran los 10 cm. Y ahí empezaron sus nuevas rutinas: Observar los brotes, espantar gatos y aves, regar y hablar con el espantapájaros que, por cierto, llevaba una ropa que le resultaba familiar. Esta quietud de jubilado se rompió una noche de tormenta en la que toda la urbanización se inundó y dio al traste con el empeño. Solo quedó en pie el espantapájaros que parecía sonreír bobamente, ajeno a la tragedia vegetal. El jubilado se resignó, y sintió simpatía por su compañero superviviente, más cuando vio a los pocos días que en su sombrero y ropa comenzaban a aparecer brotes de la hierba que él tanto había deseado. Sintió una alegría inmensa y, desde aquel momento, consideró que tenía ya un amigo para siempre.

NOTA: Texto finalista presentado el concurso de cuento breve de Creatividad literaria en abril de 2025, Tema y condiciones:  "Lluvia en abril" y 1000/1500 caracteres incluyendo espacios.

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Sesión de autoayuda

El chaval flipaba. Se había metido en una red social e intentaba ver un tutorial sobre cómo controlar los ataques de ira. Un ruso hablaba en su idioma y la subtitulación se hacía en, se supone, cirílico. Sólo distingo el número π, se quejaba. Su hermanita que lo oyó se interesó por su problema. Déjame, tonta, que esto son letras rusas que tú no entiendes. Sí, contestó, dicen que “tonto el que lo lea”. Lo que me faltaba, gritó, mientras la niña corría hacia la cocina buscando protección.

NOTA: Texto presentado en el concurso El muro del escritor en abril de 2025. Tema y condiciones: Letras y más letras y 500 caracteres incluyendo espacios.

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Elecciones

Llegaron las elecciones generales donde los votantes registrados y otras gentes que se pusieron a tiro recibieron una lluvia de información sobre las bondades de cada partido en aquel envite. Hubo gente que se leyó los programas, otras que optaron por una fidelidad perruna a los candidatos de su cuerda y algunas más que siguieron otros criterios. Ni me importa lo que dicen, yo voto a fulana que es de mi género. Pues yo a mengano que es de mi pueblo. Y yo a zutano que es el más guapo. Así nos fue.

NOTA: Texto finalista presentado en el concurso Letras como Espada en el mes de abril de 2025. Tema: Lluvia de letras, con 500 caracteres incluyendo espacios.

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Salto al fin y al cabo

Hubo un despistado que entrenó 4 años en Salto al Tresbolillo, un deporte no inscrito en las Olimpiadas. El pobre solo saltó a la fama. 

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NOTA: Texto enviado al concurso Cuenta 140 de El Cultural, en la primera semana de febrero de 2022. La condición que debían cumplir los textos era que no superaran los 140 caracteres también contando los espacios. El tema eran las Olimpiadas.

Gato incomprendido

El gato de don Gerardo estaba cansado de la vida que llevaba. Decidió cambiar. Pensó que sí, que le gustaba maullar, holgazanear y comer como siempre, pero lo que echaba de menos era una vida más activa y emocionante. Se lo pensó y tomó una decisión incierta: cazar ratones. Pronto vio que le sonreía el éxito. Don Gerardo, sin embargo, no entendía aquel nuevo frenesí, ni el empeño de presumir de sus presas en medio del salón. Lo castigó de un modo efectivo. Le puso un cascabel.

NOTA: Texto presentado en el Concurso de Microrrelatos en el Muro del escritor, mes de enero de 2022. Resultó finalista. Ver web.

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