Cuando se ama la naturaleza

El abuelo Juan subió con bastante agilidad al campanario a dar cuerda al viejo reloj de la torre. En las empinadas escaleras se topó con un nido rudimentario y un huevo blanco en medio. Fue una sorpresa. Miró a todos lados y no vio nada. Mientras subía las pesas que movían la maquinaria pensó qué hacer. Llamó a un centro próximo dedicado a recuperar fauna salvaje y expuso su caso. No pasa nada, le explicaron. Si sube una vez cada 10 días, el ave se acostumbrará. No la incomode. Además, le aleccionó. Las lechuzas son escasas, viven con una pareja toda la vida y si muere uno de los miembros, el otro acaba siguiendo el mismo camino. Vale, le haré caso, contestó el abuelo Juan. ¡Ay! Ha pasado más de un año y la historia ha sido otra. El huevo sigue abandonado en el mismo lugar, la lechuza apareció muerta una mañana de agosto y no hay rastro del otro congénere, ni siquiera las egagrópilas, esos restos de comida que regurgitan y abandonan en mitad del campanario. El abuelo lo cuenta con pena. Esta familia se acabó. Estaremos otra temporada sin estos visitantes tan enigmáticos. Ya pasó cuando enterramos a la Irene. Volteamos las campanas con tanta fuerza que tardaron 5 años en volver.

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Mirlo blanco, algo descolorido

Hablan mucho de un influencer que arrastra cientos de seguidores presentando noticias de deportes. Se llama “Baldo, el de Barakaldo”. Tanto que los medios empiezan a tomarle en consideración y le citan a menudo. A la vez, hay una influencer en la que confían miles de fans que presenta moda y tendencias estéticas para la gente guapa. Se llama “Nora, la Depredadora”. Es muy considerada en los cenáculos del ramo. Y en un corto espacio de tiempo ha aparecido un nuevo influencer con una página de opinión que pone a los políticos en su sitio con un discurso demoledor. Se llama, “Damián, el Caimán". Resulta que éste último levanta tantos sarpullidos en los partidos políticos que estos han acabado haciendo sus propias pesquisas para saber quién está detrás. Y ha saltado la sorpresa: Los tres influencers citados son la misma persona. Y ha empezado una guerra que nadie podía imaginar. Viendo que es una persona con gran poder de comunicación, que tiene capacidad para influir en las decisiones, percepciones o comportamientos de las gentes, que posee autoridad y es admirado..., todos los partidos han peleado por incluirle en sus filas. Este hombre es un filón, aseguran, bueno, aseguraban. Porque cuando han contactado con él, cuando lo han conocido en persona, han cambiado de opinión. Es feo, bajito, rechoncho, tartamudea y es bizco, un perfil difícil de colar en este mercado electoral. En una entrevista a pie de calle de la televisión local un jubilado escarmentado ha soltado un zasca muy celebrado: ¡Ya me jode que la guapura dé más votos que la inteligencia!

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Historias no tan lejanas

Cuando les expulsaron de sus tierras y derribaron su casa, Ahmed y Fátima subieron a una colina cercana a llorar. Ella pensaba en sus niños, ¿dónde crecerían? Él miraba su huerto y sufría viendo que la suave lluvia que les ayudaba a disimular su llanto caía en balde en sus hortalizas. Se abrazaron y sus dos hijos se escondieron entre sus piernas asustados. Un soldado furioso les sacó de su ensimismamiento. ¡Circulen, abandonen la zona! Allí mismo iniciaron el espantoso camino a lo desconocido.

NOTA: Texto presentado en el concurso del mes de abril en Creatividad, como microcuento. Condiciones: No más de 500 caracteres, incluyendo espacios, y "el presente es nuestro" como tema.

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Microrracismos

Dicen que en Michigan los inviernos son muy crudos y la temperatura se pone muy por debajo de los 0º C. Si tiras un vaso de agua al aire, cae convertida en hielo. ¿Cómo lo sabes? Me lo cuenta mi papá. ¿Vive allí? Todavía. ¿Por qué lo dices? Ayer devolvieron a 2 primos repatriados, ya sabes, los del ICE los atraparon. Mi papá será el siguiente. Los gringos son muy malos, menos mal que nosotros estamos en Europa. Los dos adolescentes callaron, se acercaban unos compañeros de clase que eran totalmente ajenos a su situación. Pasaron de largo, los ignoraron como si fueran transparentes. Mi abuelita, continuó uno de ellos, cuida a los viejos del chico más alto. Y mi papá trabaja en el bar de los padres del gordo. No sé qué se piensan que son. ¿Hijos de magnates? Bueno, a nuestro lado cualquiera lo parece, dijo el uno sonriendo. El otro se encogió de hombros y se puso la capucha para defenderse de la fina lluvia que comenzaba a caer. Por lo menos no nos cae hielo o nieve, como en Michigan. Aquí son menos racistas. No creas, los gringos ni lo disimulan, aquí son más ladinos. Eso nos pasa por tener la piel más oscura. ¿Oscura? Tú la tienes negra, “güeón”. Qué le voy a hacer, mira que me ducho frotando con un estropajo todos los días... Ambos rieron y comenzaron a caminar hacia el aula. Acababa de sonar el timbre de fin de recreo

NOTA: Texto presentado en el concurso del mes de abril en Creatividad. Condiciones: Entre 1000/1500 caracteres, incluyendo espacios, y "lluvia de abril" como tema.

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El triste destino

El día que la maestra enseñó a sus niños como escribir los sonidos, Yefry se puso muy contento. Mamá, sé dibujar tu nombre, dijo, y lo escribió en el suelo del patio rayando el concreto con la punta de un machete. ¿Y el de papá? También lo escribió. Cuando se juntaron a cenar quisieron sorprender al padre. Que dice el niño, que aquí estaremos para siempre Yefri, tú y yo. El papá se entristeció mirando aquellas rayas del suelo que no entendía y protestó. ¿Nunca dejaremos de ser pobres?

NOTA: Texto presentado en el concurso del mes de abril en El Muro del escritor. Condiciones: No más de 500 palabras, incluyendo espacios, y "Letras y más letras" como tema.

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Que llueva, que llueva

A Juanito le gustaba oír las historias que le contaba su abuelo. Yo quiero escribir cuentos, confesó una noche. ¿Qué tengo que hacer? Mira, juntas palabras una tras otra y escribes cosas de personajes, qué hacen y cómo salen de apuros... Pero si no sé las letras. ¡Ah! Tendrás que aprenderlas. Y de mientras tú ¿me vas a seguir contando más? Claro, Juanito, sólo hace falta inspiración. Mira, cada vez que llueve y una gota de agua me atiza en la calva, se me ocurre un cuento. ¡Ay, qué bien!

NOTA: Texto presentado en el concurso de abril en Letras como espada. Condiciones: No más de 500 caracteres incluyendo espacios y "Lluvia de letras" como tema.

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